Día doscientos diez.
Otra vez siento esa necesidad imperiosa de escribir. Nada y para nadie. Hice muchas cosas mal pero ninguna de una gravedad tan grande como para merecer el destierro. ¿O sí? Es tan difícil salir y mirar. Sobre todo cuando no sabes qué es lo que hay que mirar. Me quedé con las ganas de decir, ¡eh! ¡soy yo! ¡fui yo! Dos horas dan para mucho más de lo que puedes a priori imaginar. ¿Dos? Quizá algo más. La soledad y la calma, el silencio en medio del sonido atronador. Te despejan la mente y te permiten pensar con claridad. ¿Seré yo...? Sí, fui yo. Ahora ya no soy pero entonces sí, lo fui. Y te empiezas a retorcer en tu asiento y a sentirte mal y todo te duele y suena otra canción que te atraviesa como una lanza. O una flecha o una jabalina. Todo es mentira. Todos tus recuerdos no son ciertos. ¿Ahora qué vas a hacer? He perdido la chispa, ya no sé.