Día noventa y nueve.
¿Por qué ya no nos gusta hacer nada por nosotros mismos? Creo que hasta el "ya" me sobra. ¿Por qué a lo que aspiramos en la vida es a tener todo hecho? ¿Por qué nos quejamos por todo? ¿Por qué nos quejamos de nuestro trabajo? ¿?
Soy feliz, tengo todo lo que el dinero puede comprar, todo lo que quiero. Sólo quiero éxito y fama, el resto para los demás Quiero morir rodeado de prostitutas plañideras que vayan a contar mi vida y obra para pagarse las tetas. Que hablen de tí, da igual si mal o bien, pero que hablen. Se acabaron las historias de hadas. ¿El amor? No existe, ni siquiera como reacción química. Sólo es algo que te ata a otra persona durante un tiempo para después darte cuenta de lo que todo el mundo de más de treinta sabe. Vivir es morir. Y yo prefiero morir solo en una habitación mientras alguien celebra con champagne que se ha librado de mí mientras paga al sicario. Ser historia para siempre, mejor que ser alguien más. Eso es lo que todo el mundo quiere y pocos se atreven a gritar en público. Paso de la vida bohemia pero paso de socializarme con cualquieras. Yo también (como tú) quiero ser Inmortal y vivir para siempre. Morir dejando algo que no se pierda en un par de generaciones. No quiero tener hijos aunque quiera hijos. Me niego a que mi legado sea carnal. Al fin y al cabo todos sabemos que la vida sólo es carne. Pero yo quiero ser algo más. Ocupar un hueco en el Saber, en la Verdad. Sí, ser conocida pero no respetada (eso me da igual) por nadie y luego morir en un motel de carretera y que me encuentre la mujer de la limpieza. La soledad me da igual. Me da igual ser una persona antisocial y miserable mientras siga siendo siempre yo. El sentimiento muere una vez que descubres que no hay excepciones y te hace ser una puta piedra. Todos somos iguales. Nada más que falacias everywhere. ¡Qué asco! ¿Qué asco? No, que gusto descubrir la verdad a tiempo. Esta vez sí que voy a escribir eso de que no sabes lo que tienes hasta que lo pierdes. ¿Por qué vas a sentir algo por una persona que demuestra no sentir nada por tí? ¡Ay! A cuantos les viene que ni pintada esta frase. Y me importa lo que significáis para mí (nada) que esto os moleste.
Miss Lenguaviperina.
Y el resto me podéis ir comiendo las entrañas porque son para vosotros. Un día me despertarán muerta y se acabarán las manias autodestructivas.
¡Ay! Lo que llegué a hacer por amor sigue cicatrizando.
***
Soy feliz, tengo todo lo que el dinero puede comprar, todo lo que quiero. Sólo quiero éxito y fama, el resto para los demás Quiero morir rodeado de prostitutas plañideras que vayan a contar mi vida y obra para pagarse las tetas. Que hablen de tí, da igual si mal o bien, pero que hablen. Se acabaron las historias de hadas. ¿El amor? No existe, ni siquiera como reacción química. Sólo es algo que te ata a otra persona durante un tiempo para después darte cuenta de lo que todo el mundo de más de treinta sabe. Vivir es morir. Y yo prefiero morir solo en una habitación mientras alguien celebra con champagne que se ha librado de mí mientras paga al sicario. Ser historia para siempre, mejor que ser alguien más. Eso es lo que todo el mundo quiere y pocos se atreven a gritar en público. Paso de la vida bohemia pero paso de socializarme con cualquieras. Yo también (como tú) quiero ser Inmortal y vivir para siempre. Morir dejando algo que no se pierda en un par de generaciones. No quiero tener hijos aunque quiera hijos. Me niego a que mi legado sea carnal. Al fin y al cabo todos sabemos que la vida sólo es carne. Pero yo quiero ser algo más. Ocupar un hueco en el Saber, en la Verdad. Sí, ser conocida pero no respetada (eso me da igual) por nadie y luego morir en un motel de carretera y que me encuentre la mujer de la limpieza. La soledad me da igual. Me da igual ser una persona antisocial y miserable mientras siga siendo siempre yo. El sentimiento muere una vez que descubres que no hay excepciones y te hace ser una puta piedra. Todos somos iguales. Nada más que falacias everywhere. ¡Qué asco! ¿Qué asco? No, que gusto descubrir la verdad a tiempo. Esta vez sí que voy a escribir eso de que no sabes lo que tienes hasta que lo pierdes. ¿Por qué vas a sentir algo por una persona que demuestra no sentir nada por tí? ¡Ay! A cuantos les viene que ni pintada esta frase. Y me importa lo que significáis para mí (nada) que esto os moleste.
Miss Lenguaviperina.
Y el resto me podéis ir comiendo las entrañas porque son para vosotros. Un día me despertarán muerta y se acabarán las manias autodestructivas.
¡Ay! Lo que llegué a hacer por amor sigue cicatrizando.
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